JUAN PABLO MARTÍNEZ : Nació Serón (Almería), en 1940; vivió en Granada, hoy en Barcelona; trabajó durante más de treinta años como químico y dieciseis como profesor, hoy jubilosamente jubilado. En los últimos cincuenta años ha escrito y registrado cincuenta y dos libros: • Tres novelas. • Más de tres mil quinientos poemas • Un poemario visual. • Una colección de 120 cortos relatos poéticos sobre Inteligencia animal. • Artículos varios y relatos cortos. Reside en Sant Cugat del Vallès (Barcelona). Pertenece al Aula de Poesía de la Universidad de Barcelona y es socio fundador del Grupo poético METÁFORA, adscrito a la Red de Bibliotecas de la Diputación de Barcelona. Colabora y publica regularmente en varios foros internacionales de poesía en internet, así como en algunas revistas poéticas locales y tiene algunos premios de poesía de ámbito local en Andalucía y Cataluña. • Poemas: Hasta hoy sólo ha publicado en papel algunos relatos, artículos y unos cientos de poemas en revistas y antologías en Almería y Barcelona.   Pagina web : www.poesiaviva.com

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YA VIENE LA PRIMAVERA

Ya viene la primavera
y el viento tibio besa a la rosa;
¡ay!, quién pudiera
asegurar, niña hermosa,
que al llegar la primavera
yo seré viento y tú rosa.

Ya viene la primavera
y bebe el néctar la mariposa;
¡ay!, qué alegría,
si al llegar la primavera
en tu cáliz yo bebiera
el néctar de la ambrosía.

Ya viene la primavera
y el agua canta por la riera;
¡ay!, qué locura,
si al llegar la primavera
fueras cauce en la riera
y yo fuera el agua pura.

Ya viene la primavera,
sobre los lirios cae el rocío;
¡ay!, qué extravío,
sobre el lirio de tus labios
posarse a la madrugada
como gota de rocío.

Ya viene la primavera
Y el trigo hiende raíz profunda;
¡ay!, lo que diera,
si al acabar el invierno
fuera yo ese trigo tierno
y tú la tierra fecunda.
* * *

 

EL MINUTO

"Cada minuto siente
que seduce una voz a su trabajo".
Jorge Guillén.

Minuto de dolor, que es fenecer
si, agudo, aguijonea persistente;
tampoco es soportable fácilmente
un minuto sublime de placer.

Minuto de impaciencia en el querer,
que es tan lento en huir de mi presente;
minuto de alegría, vehemente,
que corre cual segundo por mi ser.

Vosotros sois el tiempo que he vivido
y aún tengo que vivir en mi existencia;
el resto, el tiempo muerto, sin sentido,

son horas de larga indiferencia,
que, cual lluvia plomiza en mi vestido,
calan continuamente en mi conciencia.
* * *

 

ESTANDO MUERTO

"Soy gusano que sueña y sueño
verme un día volando en el viento".
León Felipe.

Soy mono que llora… y lloro
un llanto de desencanto.

Soy ave que trina… y trino
mi balada apasionada.

Soy lluvia que cae… y caigo
en caída presentida.

Soy agua que mana… y mano
de un manantial irreal.

Soy ojo que mira… y miro
y veo, mas no lo creo.

Soy un pez que nada… y nado
sumergido en el olvido.

Soy pena que pena… y peno
mi pena como condena.

Soy mente que piensa… y pienso
pensamientos irredentos.

Soy viento que sopla… y soplo
en el alma que está en calma.

Soy cuerpo que yace… y yazgo
yerto porque ya estoy muerto.
* * *

 

TU AROMA

Te he creado esta noche
en las sombras del sueño,
con toda tu ternura en la mirada
y ese poco de pasmo
que ha dejado la vida en tu ventana.

Tú llegabas etérea,
hilvanada a mi mente,
con tu carga de gozo en la sonrisa
y tu amor floreciendo
al calor y reclamo de mis besos.

Yo te iba soñando
mientras tú te venías
del olvido a la luz de mi memoria,
y tus dos esmeraldas,
como imán, me atraían con su brillo.

Y levito en mis sueños
cuando tú te presencias,
y la noche se hace luminosa,
y al careo de tu aroma
palpita la esperanza en mis arterias.